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爱伦坡又喝多了。 其实他不喜欢喝酒，他也不喜欢抽烟，以至于很难去欣赏各类不同的酒里味道的美学，他只是单纯地喜欢那种上头的感觉罢了。 这些日子里，他完全活成了另一种生物。今天是医生收走了他鸦片的第十五天，一开始是灵感的消失，然后是无尽的空虚和厌烦，最终他又一次回到了那个厌恶人生的十字路口。白天坐在桌前时，他对着无限重复的日常感到厌倦和叹息——薪水，房租，烟酒，爱情，亲情——这一些完完全全是看不见尽头的衔尾蛇。在酒精和尼古丁烟雾的间隙看着世界在渐渐黑下去的视野里蠕动发展，他觉得他坐在狄俄尼索斯怀里下坠。 他的确也坐到了另一个人的怀里。 “啧，怎么又喝多了？”巷口走进来一个看不清面孔的年轻人，爱伦坡被酒精控制的四肢却因为那一丝可能存在的希望战栗。对方似乎完全看不见也听不见，只是茫然地摸索到他的身边，轻轻地在冬夜里拥住他。 “是你。”他伸出手环住对方的背，他知道他见到了自己的在等的人，“你又来了。”那个人有一头漂亮的金发，爱伦坡不知道自己是否清醒， 但是他似乎看见对方身后偶尔会展开的恶魔翅膀。 那是个恶魔，一个悲伤的恶魔。 坡觉得自己的生活也许算不上最不幸的那一类，但是他也总是生活在刺骨的冷水里。时常在阳光照不到的角落里，他总是看见那个恶魔的身影，对方总是站在拥有恶意的人们的身后，中伤诽谤的语言在他的手下像乐曲一样流出。 但是他恨不起来，人总是很难去讨厌一个看起来比他更痛苦的凶手。 他从来不是什么乐观主义者，坡曾和人谈起未来，那些个遥不可及的概念和无数种可能，或许在东欧稍微有些寒冷的阳光下的小平房里，或许是在钢筋森林的小出租屋里，或许又是在充斥着阳光的湾区别墅里，但是真正开始计划时，他又变回了命运的盲人。 他看不见未来，而任何一种假设都让他心悸。这样异样的感受不是喜悦，不是悸动，也不是任何一种正向的情绪，这是恐惧。虽然神经系统使然，但是他近乎未曾恐惧过死亡本身，但是这样的生活让他迷失在一呼一吸之间，纯粹是求死不得罢了。 他像是活在冷水里，看不见逃生的希望的同时又不能完全崩溃。仅仅是呼吸就已经耗费了他太多精力，他不想为了喜欢再耗尽所有的力量，但是没有什么能给他力量。他一边绝望地下沉，一半窒息地看着那个模糊的身影努力将他往上拽——那个完全失去感官来见他的人。 酒精又一次占据了他原本就不清醒的大脑，他摸索着抱着他的人的面孔。冬夜里温度从指尖传播到麻木的神经，那个人总是没办法听见他说话，但是即使如此在他意识模糊的时候，他总能看见对方一次又一次珍惜地把他抱住。 他侧头，对方的脖子上有一道疤，每当他伸手碰到那道似乎是绳子勒出的伤痕时，即使察觉不到他声音的恶魔总会颤抖。坡好奇过他死亡的方式，可是翻遍所有的典籍也找不到这样一个失去感官却总能感知到他的恶魔。 好奇心抓住了作家的心，他开始一次又一次放纵自己沉溺在酒精的安乐窝里。或许是为了新的写作素材，或许也只是为了冬夜里的一个拥抱。 不知从何时开始，那个恶魔开始说话，轻声的自言自语，爱伦坡猜测大概也是因为自己日渐虚弱的缘故。他听见恶魔讲述的故事，可是一次又一次他在日常生活中醒来完全忘却了那个悲切的结局。 “拉比，”恶魔好像在叫他，对方在即将出现的日光里叹息，然后蒸发在清晨的空气里，“求求你，看看我。” 那一刻，他突然清醒了，他看见恶魔的看不见的眼睛里映着另外一个人的身影，看起来是被灼伤的眼睛在此刻却像是兀鹫一般尖锐。命运的乌鸦从来没有飞去，他仍然栖息在他的怀里。失去意识的前一刻，他看见在房门上方那苍白的帕拉斯半身雕像上面有一只真正的乌鸦，照在他身上的日光把恶魔的翅膀的阴影投射在大理石的街道上。 恶魔离开了，此时比起恐慌，更多是愉悦。 从那以后，他再也没有见过那个酒精带来的恶魔，直到人生的最后一刻。 他又一次混迹在人群里——瘾君子，酒鬼，暴民，和失意者——趋同好像是人类共享的劣根性，生存的本能让他们成为扑向火焰的飞蛾，丝毫不犹豫直到毫无意义地在美丽的等离子体里燃烧殆尽。与其说是病，不如称其为一种烙在惨白骨骼上的标签--痛苦至极但也甘之如饴。然而这样致命的甜美过后，燃烧过后的空虚像潮水一样涌回来，是大气压强吗？泯然众人的结局并非他所愿。他深深地厌恶这样的说法。 爱伦坡总认为自己清醒地理解着人的行为与原罪，清醒地解读和满足自己的需求——他一直觉得这样的清醒是不正常且痛苦的。死亡是人类短暂生命中一个永恒的课题，他们从出生开始便伴随着这样的阴影，有的人在生命初期就体会着失去，而大多数人则是在更晚的时候才会有这样的体验。周围亲人的逝去——永远地离开是一件在“人”的定义里完全无法适应的失去。 他坚持认为一旦清醒地体会着这种浪漫主义者的宠儿，或许离毁灭也不远了。这样的倾向同时投射到自己身上，也投射在其他人身上，清醒而有逻辑地计划死亡这样的事情是一种存在于绝望者心里的浪漫——这种美丽而脆弱的情感体验像刚刚开放就被折下来的蔷薇花一样，仅仅存在于某个特定的瞬间，再之后也就是被时间和自我模糊过的垃圾罢了。 他把自己的心和情绪磨成蜡笔，磨成墨水，在黑色的纸张上一笔一画地写下并不和逻辑的文字，他好像是某个普通人，他等着他的作为推销员的死亡。 又一个秋夜里，筋疲力竭的他真正变成了人群里那个年老虚弱的暴民，他像设定过日程一样在街道里徘徊。照在他身上的灯光把他的阴影投射在更深的黑暗里，而属于爱伦坡的灵魂会从那团在地板上漂浮的阴暗升起，所有的深渊会一齐说起永远消逝，永不复还。 时间流逝在脚步里，直到他陷入了一个温暖的怀抱，那一刻所有的疼痛和恶心突然消失殆尽，他似乎记起了什么，又似乎什么都没有察觉到。 他只是安眠在自己最喜欢的门徒的怀抱里。 【FIN】
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